lunes, 28 de noviembre de 2016

miércoles, 12 de junio de 2013



Nosotros
o esta noche
 algunos de los dos
habrá de sobrevivir
al desaliento oscuro
de lo posible. 
Y solamente una
de estas dos formas
de futuro imperfecto
se acostará en mi cama
junto a los párpados 
 abiertos
que miran desde el techo.

lunes, 27 de mayo de 2013

Atento yo en el sur




No sabría decir
-así, en pie-
si todas las heridas duelen igual
o si el dolor depende
de la mano
o el filo.

Tendrían que herirme
al mismo tiempo
por tres de mis puntos cardinales
y atento yo
en el sur
medir mi muerte.

Ya no recuerdo
si todas las heridas son iguales
o juegan a ser nubes
necrosadas y pálidas
extendidas al cielo
de una piel desgastada.

Pero puedo decir
-aquí de pie,
a solas
y en el silencio-
que todas las cicatrices
responden a la vez
al mismo nombre.


viernes, 17 de mayo de 2013

Tesoro


Mío es:
Lo que no pueda perder en un naufragio,
lo que no necesite recordar cada mañana,
lo que no pueda olvidar con la distancia,
lo que permanezca a través del tiempo,
lo que vaya marcando mis arrugas,
lo que no pueda dejarlo como herencia,
lo que pueda transmitir con mi presencia...
Lo que no pueda llevarse el ladrón que entra en mi casa,
el mar, la luna, el sol... el horizonte detrás de mi ventana.



viernes, 3 de mayo de 2013

La dureza del agua


Detenida, hasta el agua es dura. 

El pasado, congelado en nuestros recuerdos, termina mordiendo un dolor insoportable.

El futuro, sujeto a nuestros deseos, es siempre una quimera vana.

La vida es un movimiento que se transforma en muerte en cuanto deja de fluir.

Por eso, no te relaciones con el pasado ni con el futuro; vive el presente con el corazón agradecido y el asombro en los ojos.




jueves, 25 de abril de 2013

Comentarios en el blog


Por algún extraño motivo se había bloqueado la entrada de comentarios en este blog.
...y yo pensando que nadie me miraba.





Ya sé que es invierno
y nieva
y que no dejo de pensar
en primavera 
Tendrán que disculparme
los ciclos
las mareas...
y es que al final sólo seguimos vivos
en el lugar donde alguien
nos espera

viernes, 12 de abril de 2013

Nube-III


Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo
pasado por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo
el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones
por el sueño a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.
-Wislawa Szymborska-


viernes, 5 de abril de 2013

La espereanza

Imagen: Rolando Cyril

Lo acabo de recordar. Cuando todo estaba a punto de sucumbir, cuando parecía que no había ya salida ni posibilidad alguna, yo buscaba un punto de luz, el último reflejo, una grieta mínima, un pliegue diminuto en el telón de la oscuridad... y me aferraba a él. A solas con la vida, en ese instante, siempre encontré una salida.

La esperanza no es hacer algo porque pensamos que va a salir bien; es hacer algo sabiendo que es lo que hay que hacer, salga como salga.

jueves, 21 de marzo de 2013

Física aplicada

Fotografía: Robert Doisneau


Suponiendo que un hombre, una mujer

parten de puntos divergentes, dispersos en un plano,

lugares que se ignoran entre sí,

y a la velocidad del entusiasmo

emprenden la aventura, se ponen en camino,

van por ahí remando en aguas turbias,

van por ahí escuchando el vasto germinar de las semillas,

al acecho, en sigilo, ahuecando la tierra a la esperanza,

suponiendo que trazan trayectorias de curso irregular,

cada cual a su amor, virando al viento,

quebradas trayectorias cuyo sentido puede

al mínimo temblor girar hacia el vacío,

suponiendo el afán, la búsqueda, la sed,

el ensueño del goce, la ilusión y la ausencia,

calculemos, a golpe de intuición,

cuántas veces tendrán las trayectorias

que cruzarse en el brillo de unos ojos,

unos labios que invitan, unas manos que asienten,

para incendiarse a un tiempo, hombre y mujer, sembrar la tierra

de llamas como ráfagas de lluvia.




- Eduardo García: La vida nueva. Madrid, Visor, 2008

viernes, 8 de marzo de 2013

Contradicción

Fotografía: Ferdinando Sciannan


Soplaste en mis heridas y éstas se despegaron de mí.
Acostadas en el viento, rodando por valles y veranos, 
tiernas aún, fueron a adherirse a la corteza de un árbol,
se posaron en el lago, echaron venas en otros cuerpos.
Encamado, hoy el mundo en su lengua nos maldice:
El bosque pierde pájaros, el agua escapa del agua
y el mañana es una mula que carga con sacos rotos.
Y así, cada cosa es una hemorragia, cada cosa está fuera
de cada cosa, es todas las demás menos ella misma.

Mujer que velas los amotinados límites de mi cuerpo: 
Nunca borres con tu boca la boca de un misterio.
La verdad es una grieta que abre una ruta hacia el abismo.
La contradicción un país secreto del que siempre se regresa
con un beso en la espalda y una puñalada en los labios.

Jesús Jiménez Domínguez

miércoles, 13 de febrero de 2013

martes, 12 de febrero de 2013



...y en nuestra eterna contradicción, siempre acabamos hablando de lo mismo. Por eso, no importa donde nos acostemos cada noche, siempre despertamos el uno al lado del otro.

sábado, 26 de enero de 2013

El sol, la sombra y todo lo demás.


Cuando veas un gigante, examina antes la posición del sol; no vaya a ser la sombra de un pigmeo.
  F.L. Freiherr von Hardenberg

jueves, 24 de enero de 2013

Mar en calma



El Mar

Hoy,
a primera hora de la mañana,
el mar parecía
un pergamino infinito
sobre el que el viento
iba escribiendo
la historia indescifrable
del mundo.

         Karmelo C. Iribarren

martes, 15 de enero de 2013


No tenían más que libros en la cabeza; por eso se encontraron la modelo y el ratón de biblioteca. Todo se vino abajo cuando ella comenzó a leerlos y él a ordenarlos por orden alfabético.

jueves, 20 de diciembre de 2012

El loco


Sí. Mañana va llegar el fin del mundo. Será igual que aquel de aquella madrugada tan lejana, igual que el de ayer, que el de hace un rato: todo, tras de mí, se vendrá abajo, todo desaparecerá detrás de mi mirada, todo dejará de ser después de este minúsculo instante; todo va a levantarse, de repente, delante de mis pies,  todo ante mis ojos, como una catarata impetuosa de posibilidades, como un coro de ángeles con un sonido ronco de trompeta, como una voz diciéndome "ven", como un murmullo interminable que ronda tu cabeza, que se posa en la mía, que recogen los ojos del que mira las letras que ahora escribo... El final, y un latido.

...y otra vez va a llegar el fin del mundo: como el de antes, como el que acaba de empezar: el mismo fin del mundo comenzando eternamente bajo nuestros pasos.

jueves, 29 de noviembre de 2012


Hasta que el tiempo
vuele como una pluma. 
Tú serás
el aire caliente que lo sostiene.
Yo la pereza.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

sábado, 27 de octubre de 2012


En algún rincón de la tristeza más amarga, de la soledad más absoluta, de la angustia más asfixiante hay un punto de luz: diminuto, lejano, casi imperceptible... pero real.

No sé si alguna vez, en la zozobra de esos momentos, he llegado a percatarme de ese punto de luz; quizás toda esa zozobra no sea más que el olvido de ese punto que es parte de nosotros en lo más íntimo. Es en los momentos de felicidad plena, cuando la luz estalla a nuestro alrededor como una belleza total y abrumadora cuando siento que allí, en esa escena maravillosa, ha de haber un punto oscuro de infelicidad, una tristeza diminuta, una soledad inseparable... un polo opuesto para que esa chispa, esa descarga de vida indescriptible pueda suceder.

viernes, 5 de octubre de 2012

jueves, 27 de septiembre de 2012



Pequeños Accidentes Caseros

Me hice un tajo en un dedo cuando cocinaba.
Luego me despellejé otro dedo al abrir una botella.
Hoy me he raspado la pierna con el pico de la mesita.
Así que me he puesto seria:
he reunido en asamblea a todos los objetos de mi casa
y les he dicho que ya sé
que me muero de la pena,
que tengo el corazón en carne viva,
que ya sé
que no soy más que una herida que sangra tristeza,
que hasta respirar me duele porque él no me ama como le amo yo;
en fin: que no hace ninguna falta, les he dicho,
que me lo recuerden también ellos cada día.

Berna Wang

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Un rincón de sol en la cabeza.



Porque amamos el fuego
y creemos en días semejantes a nubes
días en que florezcan fusiles y claveles
sobre el viejo país de los dientes afilados.

Vamos viviendo amigo
vamos así viviendo
porque guardamos
como un rincón de sol en la cabeza.

Por saber en que labios
las palabras más bellas
son como pájaros muertos
y en que labios son ríos bien llenos de esperanzas
son un río de sueños que deben ser posibles.

Vamos viviendo amigo
vamos así viviendo
porque guardamos
como un rincón de sol en la cabeza.
Pablo Guerrero 

jueves, 13 de septiembre de 2012

¿Dónde yo?


¿Y si hubieras subido en ese barco?
¿Si hubieras tomado aquel tren de medianoche?
¿Si hubieras apretado la mano
entorno a la cuerda de ese globo?
¿Si te hubieras hundido a lomos
de aquel pez de escamas de plomo?
¿Si te hubiera bastado ya
con lo tomado de esta vida?

- Adiós. Tengo bastante ya de ti
(sin llegar ni a decírmelo)-

Si me hubiera quedado
sin tu carcasa escueta,
sin tu melena negra y sin tus ojos,
sin tu sonrisa amenazantemente tierna,
sin todas esas señas
que me permiten verte desde fuera...

¿Dónde yo?
¿Dónde mis ansiedades, mis deseos?
¿Dónde los dedos sigilosos de mi alma?
¿A qué piel, a qué lugar, 
a qué costumbres?
¿A qué calor, a qué contraste,
a qué espejo, buscándome, 
hubiera regresado
cada día?

sábado, 8 de septiembre de 2012

Zona de niebla


Mis pies pisan la roca
mi cabeza
sobre nubes
va flotando...

...pero hay una zona de niebla que me tiene partido.

No veo mis pies en el camino;
no siento el rostro del que tiraba de mí
con tanto ahínco hacia el horizonte.

Un viento fuerte, por favor, un barredor de tristeza y un aguacero como el deseo de Silvio, un aguacero en venganza: inmenso, arrollador, estruendoso y, a poder ser, un arcoíris pequeño, diminuto, a forma de epílogo, de capítulo, de fin... de "bien: a lo que íbamos, que era aquello de seguir buscando la belleza".

viernes, 20 de julio de 2012

Horizontes


Todo lo que no soy yo
está más allá del horizonte.
Todo este yo que soy
no puede dejar de mirar el horizonte
de seguir obsesionado hacia su filo
como si fuera posible cruzar al otro lado.

martes, 10 de julio de 2012


Andamos sujetándolo todo en la vida, hasta olvidar el rumbo que había en nuestros pasos, hasta perder el camino que nos trajo, hasta dejar de sentir el suelo que habitamos...

¿Qué será de nosotros cuando no nos precise lo que hemos estado tanto tiempo sujetando?

jueves, 5 de julio de 2012

La Memoria


Hay un rincón en el parque por el que nadie pasa; una especie de plaza sin bancos a la que nadie va; un espacio circular en el que nada florece nunca. Hay allí una estatua de alguien a quien nadie conoce, a quien nadie recuerda. Es el rincón más triste y desolado de mi parque.

La memoria es frágil en el hombre, y sin embargo es lo más fuerte de los hombres; porque es de agua.

Nada puede mantenerse a flote en el bronce de la gloria; nadie puede nadar entre las letras baldías de los nombres; nada queda si en el recuerdo de todos no vive al menos una parte.

Nunca antes, desde mi remota niñez, en todos los días que corrí, recorrí y pasee por los vericuetos de este parque, había reparado en ese rincón tan desolado; pero hoy, sin embargo, lo he encontrado: como la cucaracha en el baño, como el tumor en el estómago, como la envidia en el amigo, como la piedra en el zapato, como la prisa en el gesto del amante, como en el espejo los ojos del tipo que nos mira.

Mi alma y mi cuerpo, esta tarde, son una estatua con el nombre borrado por el olvido de todos, una historia disgregada que sólo sabe regresar a ese rincón estéril donde mi soledad encaja y donde mi silencio muere.

martes, 19 de junio de 2012